Desconfía de aquellos que utilizan el cementerio, sus cadáveres y sus adioses, para hacer literatura. Se apresurarán a convertirte en el alimento de sus letras.
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Variaciones y fuga de Francisco Sianes
Datos personales
- Francisco Sianes
- Hay tardes enteras que ha pasado hojeando -sin apenas leer, por el entrañable placer de acariciarlos, olerlos, tenerlos cerca- los manoseados volúmenes de sus estanterías. Rara es la semana que ha dejado pasar sin escribir a mano una carta a un antiguo maestro, al que un día temió y hoy aprecia. Alguna vez, algún vecino curioso podría descubrirlo en ensimismada contemplación tras la ventana; podría acaso pensar que alguna melancolía lo aturde o acosa: él sólo escucha una música lejana o el calmado discurrir de sus ritmos interiores. Nunca un café se alargó como aquel que compartía con ella las soleadas e infinitas mañanas de domingo, a la sombra del árbol que plantara su abuelo. Nadie encontrará con más facilidad una excusa para interrumpir sus paseos por la playa en penumbra, tal como los interrumpía con ella, ahora que ella le falta. Jamás un latido ha durado tanto. Sin duda, observadores imparciales que nada saben ni quieren saber de él dictaminarían, con justicia, que ha perdido el tiempo. Él, si tuviera el valor de contestar, sin exigirles comprensión y con no menos justicia, sostendría que ha ganado una vida.
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5 comentarios:
Ups! que miedo... :(
No podría estar más de acuerdo contigo, será que finalmente se vive para escribir una o dos líneas en todo el transcurso de nuestra existencia que valgan las penas del último exilio?
Un beso grande para ti.
Así es la daga con la que me creaste para luego matarme.
Creo que se quedó corto, amigo Francisco. Yo dejaría sin duda la frase tal que así: "Desconfía de aquellos que pretenden hacer literatura. Se apresurarán a convertirte en el alimento de sus letras."
Elena,
No es lobo todo aquel que aúlla.
Abrazos "caperucíticos".
***
Si yo escribo, amiga Idea, no es para compensar penas sino para merecer alegrías.
Otro muy fuerte para ti.
***
Tú,
¿Quién es la Desdémona -o el César, que uno ya no sabe- que mereció semejante daga?
Saludos estupefactos.
***
Sir,
Tomo nota, tomo nota.
Un cariñoso abrazo, amigo.
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